Ich denke, man hat immer gesehen, wenn es mir schlecht geht. An meinen dünnen Handgelenken, meinen schlaffen Schultern und meinen traurigen Augen. Man sieht es immer. Was wirklich zählt, ist, wie man damit umgeht.
Ich hätte nie erwarten können, von dir verstanden zu werden, denn das hätte bedeutet, dass du dich mit mir hättest beschäftigen müssen.
Wenn du mich anschreist, reagiere ich oft gar nicht mehr. Ich bin manchmal so kraftlos vom Kämpfen gegen endlos hohe Mauern. Manchmal fühle ich mich wie ein Boxsack.
Immer da, immer am Einstecken.
Doch irgendwann kann man auch nicht mehr.
Ich habe so oft versucht, mich zu erklären,
bis ich selbst nicht mehr wusste, wer ich eigentlich bin.
Ich wollte nie Mitleid, nur ein bisschen Verständnis.
Ein „Ich sehe dich“, bevor wir uns wieder im Streit verlieren und gehen.
Und vielleicht bin ich nicht kalt geworden.
Vielleicht bin ich einfach nur müde geworden,
immer stark zu tun,
wenn ich es eigentlich gar nicht bin.
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