„Life changes fast. Life changes in the instant. You sit down for dinner and life as you know it ends.“ Mit diesen ikonischen Worten beginnt Joan Didions wohl berühmtestes Buch The Year of Magical Thinking. Kaum eine andere Autorin hat es vermocht, die Zerbrechlichkeit des Lebens so präzise und zugleich so schonungslos einzufangen. Didion, die Chronistin Kaliforniens und der amerikanischen Gegenwart, schrieb nicht nur über die Gesellschaft, sondern immer auch über sich selbst. Sie scheute sich nicht, verletzlich zu sein, alle Gefühle sichtbar zu machen, kompromisslos, klar und unverstellt.
Verluste, Schmerz und Trauer
In ihrem Leben begegneten ihr Erfolge, Anerkennung und literarischer Ruhm. Doch ihr Werk ist vor allem durchzogen von Verlusten, Schmerz und Trauer. Wie dunkle Schleier begleiten sie ihre Schicksalsschläge. Der plötzliche Tod ihres Mannes, später auch der ihrer Tochter, prägten ihr Schreiben zutiefst. Dennoch hielt Didion am Stift fest. Schreiben war ihr Mittel, das Unbegreifliche zu ordnen, den eigenen Schmerz greifbar zu machen und ihn zu verarbeiten.
Im Jahr 2021 starb Joan Didion, und mit ihr schien eine einzigartige literarische Stimme zu verstummen. Doch vor kurzem erschien ein neues Buch mit bislang unveröffentlichten Texten: intime Notizen, die sie zu Lebzeiten bewusst im Verborgenen hielt. Leserinnen und Leser auf der ganzen Welt verschlingen diese Seiten. Aber hier stellt sich die unbequeme Frage: Dürfen wir das überhaupt?
Private Fragmente
Denn ja, Didion teilte ihre innersten Gedanken immer aus freien Stücken. Doch diese waren redigiert, in Form gebracht, für die Öffentlichkeit bestimmt. Aber wie verhält es sich mit Fragmenten, die sie nie für eine Veröffentlichung vorgesehen hatte?
Sind wir als Leserinnen und Leser berechtigt, einen Blick in diese unfertigen, vielleicht sogar absichtlich im Dunklen zurückgelassenen Gedanken ihrer Seele zu werfen? Oder überschreiten wir damit eine rote Grenze, die das Recht auf Privatheit schützen und eine inhumane Bloßstellung nach dem Tod verhindern sollte?
Gleichzeitig stellte sich die interessante Gegenfrage: Gehörte eine so laute Stimme, wie die von Joan Didion, nicht längst zum kollektiven Gedächtnis, und wäre es nicht fast schon ein moralisches Versäumnis, ihre letzten Gedanken der Welt vorzuhalten?
Dürfen wir unser Wollen höher gewichten als ihren Willen?
Parallelen zu Franz Kafka
Dieses moralische Dilemma erinnert an einen anderen großen Namen der Literaturgeschichte: Franz Kafka. Er bat seinen Freund Max Brod ausdrücklich, alle Manuskripte nach seinem Tod zu vernichten. Brod aber widersetzte sich und schenkte der Welt Werke wie Der Prozess und Das Schloss. Ohne diesen Verrat gäbe es den „Kafka“ der Weltliteratur nicht.
Doch wo liegt die Grenze? Verraten wir Didion, wenn wir ihre ungeschützten, unbearbeiteten Gedanken lesen? Oder ehren wir sie gerade dadurch, indem wir ihre Stimme lebendig halten, selbst über den Tod hinaus?
Vielleicht ist jede posthume Veröffentlichung beides zugleich: ein kleiner Verrat und zugleich der größte Lebensbeweis.
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