1995 nahm der Bosnienkrieg ein Ende, doch über 100.000 Bosniaken verloren ihr Leben, Frauen ihre Unschuld und die Menschen ihre Heimat. Besonders meine Eltern litten unter dem Krieg. Mein Vater war erst 18, als der Krieg begann, meine Mutter 14.
An der Front sah mein Vater, wie seine besten Freunde und sein Onkel starben. Meine Mutter sah, wie Frauen verzweifelt auf ihre Männer, Väter und Brüder warteten – genau wie sie. Es gab keine Zeit für Tränen oder Mitleid. Jede Sekunde war ein Kampf ums Überleben.
Nach dem Krieg zogen sie nach Wien, in eine fremde Stadt, deren Sprache sie nicht beherrschten. Mit einer 7-jährigen Tochter, die sie 1996 zur Welt brachten. Sie suchten professionelle Hilfe, um mit dem Trauma umzugehen, doch sie brachte keinen wirklichen Erfolg.
Auch 30 Jahre nach dem Krieg sehe ich die Narben, die meine Eltern mit sich tragen: die zitternden Hände meines Vaters, die leeren Blicke meiner Mutter. Immer, wenn wir in unserer Heimatstadt Brčko sind, sehe ich, wie sich meine Eltern verändern. Ich merke, wie ihre Herzen für Bosnien schlagen und dass sie am liebsten wieder dorthin ziehen würden, doch in dieser Stadt steckt zu viel Schmerz.
Der 19. Januar 1993 hätte der Todestag meines Vaters sein sollen. Er und seine Freunde saßen in einem Versteck, als der General ihm befahl, hinauszugehen. Mein Vater flehte ihn an, drinnen zu bleiben, weil er draußen sofort sterben würde. Doch der General schickte ihn hinaus. Kaum war er draußen, fiel eine Granate in ihr Versteck, und jeder starb sofort – nur mein Vater überlebte. Dieser Tag prägt ihn bis heute sehr stark.
Ich habe ihn einmal gefragt, ob der Krieg wirklich vorbei sei. Er meinte: „Draußen ist der Krieg vorbei, in mir wird er es nie sein.“
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